пишут вязью дни и ночи
грустный ангел, томный бес.
многотучье - многоточье
недоплакавших небес:
сквозь прорехи - гроздья света,
льется золото в траву,
и вплетут остатки лета
журавли в его канву...
кончусь я и - слава Богу,
и, роняя скорлупу,
слюдяным холодным рогом
месяц мне пробьет тропу...