Мне столько хочется ему сказать, но молчу
И позволить не могу подойти.
Потому что быть смешной не хочу
И на личное так вдруг перейти.
Знал бы он, была полгода мертва
Я душой, его пытаясь забыть.
Знал бы он, что проще стать не смогла.
Как к любви то "проще" мне применить?
Лишь здороваюсь, а слезы дрожат
Тут как тут они, им время- ничто.
И по сути он в них не виноват,
Я сама их лью не зная пошто.
Столько хочется сказать... Столько фраз.
Что счастлИвей никогда не была,
чем в тот ранний час, и так каждый раз.
Только с ним я в настоящем жила.
Так прискорбно быть ненужной, игрой
Не любимой, просто очередной.
Он играл, я отдавала покой.
Я была такой наивной, смешной.
Я пыталась вычищать, выгребать,
Выметать его из мыслей, из снов.
Но по прежнему мне есть что сказать -
Он единственный похож на любовь.
12.0715