Она составит строчки в столбик, ровняя буквенный букет,
подвинет рифму, чтоб свободней ложились "да", сменяя "нет",
с надеждой грезя о "сегодня", торшеру доверяя свет,
как свой "привет".
И будут дни сменять рассветы и ночь ложиться по краям,
а солнце середины лета укатит в боль осенних ям,
листва осенние сюжеты отдаст тугим календарям,
да видно - зря.
Рассыпятся стихи, как карты, как несложившийся пасьянс,
так неудобные плацкарты не купят в неурочный час...
А корабельные фальстарты не встанут на желанный галс...
Огонь погас.
И неудавшиеся строчки путъ не укажут кораблю,
букет завянет в вазе, ночи поглотят звезд весенних люкс,
а саксофона звук, пророча, навеки отыграет блюз
погасших люстр.