В переходе стоит он с рукою протянутой
Пряча имя своё, от спешащей толпы.
Закрываясь от мира, неузнаваемый,
Собирает по крохам, он жизни куски.
Не судите его - человека пропащего,
Не ругайте за то, что у Вас попросил
Очень быстро на дно, человек опускается,
Если всё поперёк, и неправильно жил.
Он ещё постоит в переходе пустующем,
Мелочь, ту что на хлеб, он зажмёт в кулаке,
И уйдёт в никуда, словно тень, исчезающий,
Будет виден его силуэт вдалеке...