Вспоминается всё не то:
сны из детства, дорога на кладбище,
бревношкурый бабулин дом,
бывший город и бывшая. Та ещё.
И в итоге сидишь тишком
в щедрой на дух и байки компании,
ни о чём молчишь, ни о ком,
умный вид придавая молчанием.
Видно, дедова масть во мне –
находить в безголосом прибежище.
Только дед молчал о войне,
а моё молчание немощно.