милый друг, я пишу тебе писем столько,
что обклеить комнаты хватит их.
нет, над нами вряд ли раздастся горько,
так что пусть хоть этот случится стих.
так что пусть хоть эти слова в бумаге,
комом терпким долго стоят они...
оцени с улыбкою рост отваги,
ведь сегодня я к тебе о любви,
о печали светлой к тебе с рассказом,
представляешь, я набралась чернил,
как берутся с духом, и раз за разом,
вывожу по строчке покуда сил
хватит в бренном теле моем и сердце.
милый друг, запомни, такой один
ты на свете этом, и громовержецем
надо мною ты был, как господин,
надо мною глупой, простой, невзрачной,
надо мною чуткой, тебе родной...
говорят, что в жизни такой удачи
не бывает больше, как мне с тобой
повезло однажды и значит это,
что еще мне встретить не суждено
никого, увы, ну да наше лето
покрывает все, что мне не дано.
помнишь, ночь безлунная и седая,
жарких рук касания так нежны.
никогда счастливою не была я
до того мгновения, ну, а ты?
ну, а ты хоть помнишь слова и фразы,
как меня невестой своей назвал?
говорят, что счастье бывает сразу,
будто наваждение, карнавал,
так и было с нами, ты помнишь ночью?
из травинки кольца да из росы...
я тебя приметила между прочих,
а меня запомнил тогда хоть ты?
как забрать ты клялся меня отсюда,
уезжая в тридевять всех земель?
я ведь правда верила, будто в чудо,
в слов твоих манящую канитель.
я писала письма, твои читала,
мол, жена тебе я, венчал Господь...
да, прошло пять лет - это ведь не мало,
ты ко мне собрался разочек хоть?
отвечать не нужно, ответы знаю,
милый друг, я знаю все наперед.
говорят, что в жизни идет по краю
лишь один свободный, чумной народ.
и я с ними буду, уйду я лесом
за цыганской кровью, в полет души.
я отныне вовсе ничья невеста,
так что ты мне больше,
нет,
не пиши.