Я там, где наша музыка молчит,
забывшая о клавишах и струнах.
На нервном стане ёжатся ключи –
скрипичные, басовые.
Столунны
глухие ночи.
Выть - не перевыть.
Та-да-да-дам.
Да, Пятая.
Бетховен.
Полночно приходящи суть и сыть,
призывы в маргаритин судный ковен.
Летучи мётлы,
палая листва,
тарелки,
рыбы,
мыши,
дирижабли,
цветные змеи,
сны и острова…
Но без меня.
Скупое «крибле-крабле» -
не музыка…
13.07.2015