Черно-белая осень. Ноябрь.
Ветер дерева руки качает,
Что-то жалобно просит, но я
Отогреться спешу теплым чаем.
За пригорком, неспешно, река
Воды мутные к морю уносит.
Отражаются в ней облака
На какой-то невидимой оси.
Вот и вечер за склоном затих.
Улеглись все дневные тревоги.
Если что-то не так, ты прости,
Одиноко не стой на пороге.