Всё, что жизнь на земле породила,
Обратится в ничто. Потом
Создаётся из праха квартира,
Где живого нетленный ком.
Нас не станет - лопух пробьётся,
Заколышется ясным днём
И накопит в побегах солнца,
Чтобы в землю как в отчий дом
Жизнь вернуть, её приумножив,
А уж что там возникнет вслед,
Знать того и Земля не может,
Правил этих, по счастью, нет.
Как там сложится в калейдоскопе...
Как там карты лягут на стол...
Даже слово такое "европа"
Не войдёт в самый пухлый том.