***

А ты говоришь: тебе не на чем плыть, нечего взять с собой, нечем укрыться,
ты погляди – разодетая сыть, им хорошо толпой, греет столица.
Cотни дорог потом, сотни путей, поезд, перрон, непроглядные дали,
здесь или там, ты повсюду ничей, снова шестой вагон, снова педали.
А ты изречешь: у меня ничего, я изгнанный стаей, лишь память и мили,
ты в жизни не видел и доли того, что люди видали, и что проходили.
Куда ты не глянешь – повсюду тупик, домой возвратиться – порог не пускает,
остаться на месте? и будет твой миг в заботе пылиться, покуда не стает.
Родиться бы заново, а лучше еще – вообще не рождаться, не приносить муки,
Работа хоть есть, да это не в счет, на ней наслаждаться б, не дохнуть со скуки.
Имел ты когда-то и кров, и жилье, и дар драгоценный, сказать можно – божий,
но жизнь забирает обратно свое, ты думал – бесценный, таких сотни тоже.
И если  держала хотя бы любовь, такое великое чувство, могучее,
то ты захотел бы расправиться вновь, вернуться в искусство, стать снова живучим.
Но мир не дает даже малость того, чего ты так страстно, всем сердцем желаешь,
другие настройки залиты в него, тебе неподвластно взять то, что желаешь.
И вроде бы сыт, даже светел порой, но ты говоришь, пустоту не зашторишь,
хотя бы на толику, но ты герой, покуда не спишь, а с вселенною споришь.