Мне задают вопросы,
Как пишутся стихи,
Откуда эта россыпь
И яркие штрихи.
Не всякий, кто их пишет,
Ответ на то найдёт,
Стихи нисходят свыше
И их никто не ждёт.
Накроет вдохновенье
И душу развернёт,
Не упустить мгновенье,
И рифма потечёт.
Как будто Божья милость
Над духом воспарит,
И что внутри скопилось,
Стихами заискрит.