Вечно прощая,любить,
живя не под ложно,
Ангелом на земле быть,
почти невозможно.
Вздрогнет едва струна,
воском растают свечи,
Пледом в ночи луна
ляжет на плечи.
Двери срывая с петель,
ставнями хлопнет ветер.
Вновь на душе метель,
а на ладонях пепел...
Снова разбудит меня
клин на заре журавлиный,
В даль за собою маня
белыми крыльями.
Хлынет с небес вода,
краски смывая лета.
Не был я Ангелом,да,
но зато был поэтом.
Т.Б.