Стихи, как телефонные звонки.
Приходят ниоткуда, не кончаются.
Я их уже почти не замечаю.
Они - как трель,
Прозрачны, и легки.
Они - как дым над старой сигаретой,
Они, как водка. Выпиты до дна.
Ах, кто же мне нашёптывает Это???
Мне ближе - Бог, чем тихий Сатана.
И дождь из слов,
Невыплаканных в песнях,
И та Любовь, что больше не придёт...
Осенний лес наш по весне воскреснет,
А мы с тобой уйдём за поворот.