Осень

В  упоении  дня  золотого
По  высокой  траве  мы  бредём.
Замирает  обычное  слово,
А  особое – скоро  ль  найдём?

Тишина! Это  осень  нас  просит
Помолчать  на  прощание  с  ней.
И  куда-то  уносит, уносит
Паутинку  печали  своей…