На полотне художника картина.
Она прекрасна, таинственна, мрачна.
И как не странно, слились в ней воедино
Столь разные значения.
Ощущения счастья и тревоги...
Вплетенная в улыбку боль,
Слеза, рожденная мечтой.
Все это было в той картине.
Все это художник видел пред собой.
Он видел одно мгновенье целой жизни,
Он видел целый ад, и счастье в нем...
Но мало того что он мог видеть,
Он знал, что это с ним произойдет...
Он понимал, всем сердцем ощущал тревогу,
Ту, что сплетена с азартом и игрой...
Хотя для него жизнь была лишь словом,
Такой бессмысленной, такой пустой....
И он не торопил судьбу, не ждал спасенья
Он просто... Просто рисовал все время,
Дабы помнить запах краски и в аду
Дышать им и быть всегда в своем бреду...
Так и рисовал он эту странную картину.
Величайшее творение свое.
И понимал он, что вряд ли кто-то воедино
Сумеет по кусочкам безумие собрать его
И прочитать то, что скрыло полотно.
Но продолжал, и продолжал мечтать.
Как из-за случая найдут его картину
Как эта загадка всех азартом заразит,
И будут люди смотреть, но только мимо
Не понимая смысла логики его...
Но это, все еще лишь может быть
Свершиться? Вряд ли. Все-таки мечта но...
Художник рисовал картину
Вплетая в краски мысли и причины...
Он замирал, когда душа играла,
Запирая в красках его воспоминания...
И своим всем существом взлетая
Будто бы и картина крылья обретала
Когда в несуществующие краски обличая
И картину эту и себя самого...
Так готовился он к своему полету,
Ждал времени уйти в дорогу.
И вот с последним взмахом кисти
Со звоном брошенных колоколов
Спрятал ее в погреб ушел к камину
Понимая, что другой день наступит,
Но вот только, наконец-то, без него.
31.05.2011 - 31.05.2014