Жертва, что напоминает меня.
Птицы плачут,кружась безумные
В небо кричат,кого-то кликают,
И только в ночи безмолвно лунные
Ветви ивы стон их баюкают.
И звезды светят и птицы плачут
Слыша едва тоскливый звук
Крона деревьев песни прячет
Чтобы не было слышно всем его рук.
Но стоит услышать песни грусти
Печалятся звезды,у цветов бессонница,
И тот кто звук этот в сердце пустит
Перед тем горы склонятся
Но в душу его войдет отчаянье
И свет не в радость и мягкость листьев
Станет ему теперь исчадием
И он закроется в темнице мыслей
Скрипач печальный,унылый мастер
В руках его скрипка тихо плачет
Думает он,что играет счастье
И боль его ничего не значит
О том, как ветер спокойно дует
Русалочьи песни в его руках
И о свободе он тоскует
И о власти гор,в сердце свой страх
Что не достать руками солнца
Что в небе птицами не летать
Он хоронит и ветрам всё молится
О том,кем ему никогда не стать.