Простой человек с непростой судьбой,
пропахший временем смут,
заходит запросто на постой
в дома, где его не ждут.
И нет ничего, чтоб могло изменить
простой порядок вещей —
простой человек предлагает пить
и петь, и гонит взашей
хозяев, их вылизанный мирок,
вечерний и утренний чай…
В барокко, готику, рококо
вдавив сапога печать,
он всех святых выносит на двор,
и синим огнём горит
его послание-приговор —
не бойся смерти — умри!!!
Простой человек почему-то всегда
уходит внезапно, в ночь.
В домах омертвевших теперь года
лишь в ступе золу толочь.
Простой человек — часть чьего суда?
Да, чёрт его побери —
гудят оголённые провода —
не бойся смерти — умри!!!
И смотрят дети глазами сов
в зенит, не моргая, так,
что я молюсь — дай мне бог засов,
чтоб не вошёл «простак».