Маленькой девочке вечно не спится,
Луна за окном всё искрится, искрится,
Из рёбер торчат серебристые спицы,
И в бликах всё рвут свои рты чьи-то лица...
Наверное, всё бы могло измениться,
И больше б не падали мёртвые птицы
Под ноги измученной в край девицы,
Если б она научилась не злиться
На саму себя...