Волна пощечиной размажется о пирс
в дождливый день июльский, что осенний.
И с кораблей небесных — сверху вниз
сойдут рабы, чтобы воздвигнуть стены.
Но стены не удержат торжество
материального предмета, только взгляды;
Мне стать бы на мгновение листвой —
живой, но бессознательной преградой
дождю, в котором издавна печаль
топили. Жаль, материя — бестактна:
однажды облаченный в её шаль
на сцену не придёт после антракта.
Плыви же, моя лодка, сквозь года,
сквозь упоение, печаль, чтобы когда-то
оставить меня в мире без задач
подобьем восклицательного знака.