говорила мне бабка – не спи на закате…
сплю, и видится как наяву:
в старомодных ботинках, поплиновом платье
над землей незнакомой плыву.
разверзаются тучные облаки мая,
разлетается лиственный гул,
вижу: внуки мои – не Иван и не Марья
по тенистой дорожке бегут,
ах ты, господи… и угостить ведь их нечем!
хоть бы пряник – синицей в руке!
и смеются они, и лепечут, лепечут
что-то мне на чужом языке.
леденцовою мятой полощутся травы,
алым варевом льется закат.
где кровинки мои... может, это – Варшава?
Сидней? Прага? Ганновер? Хальштатт?
и всё дальше их лица, и голос всё глуше,
и несёт меня ветер от них.
разбуди меня – вынь, будто перышко - душу.
я прошу... разбуди,
разбуди.