Такая тревога, как будто оставила свет,
уйдя из квартиры, а может утюг, или воду…
Как будто забыла про важное что-то... но, нет…
Приборы отключены, краны закручены. Бред?
Грешу на усталость, и, может, чуть-чуть на погоду.
А впрочем, чего там таиться – на сердце тоска
до слез, до метаний ночами с балкона до спальни.
И болью тупой до отчаянья бьется в висках
упрямая мысль, что построена жизнь из песка,
который сквозь пальцы уже уползает печально…
Хотя я всегда устремляюсь почти в эпицентр,
на самые яркие пятна конвейерных будней,
где жизни бурлящей и радостной - львиный процент,
но мне бытие выставляет главнейший акцент,
что я без любви, как в пустыне плутающий путник…
И вся моя жизнь, как мираж, оставляющий след
невкУшенной сладости, горечь незримой утраты,
песчинки уже невозвратно просыпанных лет…
Такая тревога… Я где-то оставила свет,
свой собственный свет, мне светивший в дороге когда-то…