Что будет, то будет...
Из крошева судеб,
Родится великий, народный поэт,
Вот так, спозаранку,
Себя наизнанку,
Он в мире подранков отыщет ответ,
И будет шутливой,
Немного игривой,
Но дюже великой вся Муза его,
А он, ненароком,
Возможно, до срока,
В умах и стихах не узрит ничего...
Вот только не ясно,
Возможно, напрасно,
Пророчить поэта - напрасленный труд,
Но хочется очень,
Вот так, среди ночи,
Чуть-чуть попророчить... А вдруг не поймут?...