Солнечные зайчики,
Пущенные из чужого разбитого зеркала,
Бегают по стенам твоего и моего дома
В беспорядке.
В воздухе кружит
То ли стрекоза,
То ли недобрая весть о несказанной правде.
И мы силимся зашторить окно души,
Защитить наш дом от слишком ярких бликов….
Но рука не достает даже до самых нижних
Веток столетнего сада, выросшего из наших снов,
Из нашего «не могу, но хочу» в смысле объять необъятное,
Сбегать в наше общее прошлое – за сутью,
За способностью видеть чудо,
Которое не случилось.
И только ветки тянутся к небу,
Тают в среде воздушной, в мареве знойном….
А день ускользает прочь, обманув ожидание,
Теней, сидящих в саду на старых
Рассохшихся табуретках.