На волчьем поле серые туманы
клубятся и сливаются друг с другом.
Пропахнув мокрой шерстью и цветами,
они бредут по ведьминому кругу.
Они бредут с закрытыми глазами,
не останавливаясь, днем и ночью,
друг другу не спеша передавая
упавшее с небес гнездо сорочье.
В гнезде - птенец и щепоть снежной пыли,
просыпавшейся с альфы Ориона,
волокна слов, которых позабыли,
и спрятанные в летний дождь пионы.
Бредут туманы, стянутые нитью
слепого ветра с запахом душицы.
Свой Минотавр в каждом лабиринте
им этой бесконечной ночью снится.
Им снится стук колес мертворожденный,
усердие горячего мотора,
светящиеся бусины вагонов,
ползущие по раненному склону.
С той стороны времен ползут туманы,
у них нет имени и неприступной формы.
А страшный месяц вынет из кармана
свой острый ножик и приставит к горлу
птенца сороки.
Серые туманы.
На волчьем поле.