Я ползу в маскхалате
близ опасных вершин.
Не рыдай мене,мати,
я,- мне кажется,- жив.
Около перевала
просвистев,прозвеня,
пуля
в крестик попала
и достала меня.
Тонким острым ожогом,
вот какая напАсть,-
вдруг
такого большого
опрокинула в грязь.
Как в пристанище злачном -
эх, была-не была,
на ходу
на удачу
а смотри-ка -
нашла.
Взвизгнув вскользь по латуни,
ипостаси Творца,
в грудь сумела,
вогнула
наконечник свинца.
Губы липки от соли.
Может статься - и бред,-
что не очень и больно.
Только зАстится свет...
Доктор выдернет споро.
Пуля-
мне на хрена.
Говорил же Суворов,-
то,-
что дура - она