Болото резного окна, солома и кружево мошек,
жужжащих над ухом, над чёрной греховной воронкой...
Луна. Блеск свечи. И тени проходят сторонкой,
а ржавый старинный засов, неуклюж и изношен.
Набит миражами рассудок, а парусник ветер мурыжит,
но солончаковый рассвет ещё не задался на славу,
да скоро уже... И солнце готовит облаву,
и в сумерках слышно шуршание серенькой мыши.
Ещё один день, что, точно ребёнок, назойлив.
И в травах игольчатых капли, как клоны жемчужин.
И думы тяжёлые бродят средь жалких лачужек,
и море шумит, и усталые руки – в мозолях...
2015