В память В.Лебедева
Ночь пахнет ветром. Он болеет стужей.
От слабости срывается рука.
Но этот мир уже не обнаружит,
Ни кислых щей, ни мыслей старика.
Уже не жаль, что жара не осталось
В печи холодной, а метель метёт.
И пусть все это называют - старость
Я знаю, он когда-нибудь умрёт.
Сейчас он тихо доедает ужин
И мёрзнет тело слабое в тепле.
Но этот мир уже не обнаружит,
Что он давно уж умер на Земле.
2013 г.