Остановились ветры. Чей-то сон
Течет по стеклам. Рваный месяц
С безжалостным сияньем замыкает
Глубины неба восковой печатью.
Достаточно.
Не бойся.
Не дыши.
Расплавленным соленым серебром,
Росой еще не спетых песен,
Луной уснувшей на ресницах застывает
Свидетельство, клеймо,
почти проклятье
Души.
(11. 2004)