... Непременно рассказ. Ну, сам посуди, какая повесть?! Немилосердно громоздки сегодня крупные жанры. Согласись, в новеллах, дЕла - на час, но какая помесь волчьих песен, луны вверху и древней собачьей мантры.
Ты же знаешь, рассказ - это жизнь, но сознательно вкратце. Ты же чувствуешь тело горячее под власяницей. Хренбытам! Не повесть! И незачем задыхаться, заполняя моим непокоем тугие страницы.
А в рассказе: едва уйдешь от пестрых узлов завязки, и уже грохочет финал - прыжком на краю обрыва. Факт, что чище рассказов - лишь старые детские сказки, (если, правда , сыгнорить скользкого Ханса мотивы).
Но в рассказе : белым клыком - на память тебе - детали! А в глазах-цирконах собачьих - только одна задача: чтоб у замысла с вымыслом враз равноценными стали непослушные модули снов и безумных моих горячек .
Чтобы крепкой была персонажей двоих система, чтоб твоя самобытность впиталась в июльский ветер, чтоб идея тесьмой вплеталась в рыжие кудри темы и хватала за глотку привыкших грустить на рассвете.
Беспрестанно мотался б курить человечек-цензура, с дрожью в пальцах смакуя соленые влажные фразы.
Понимаешь, последний лист и песен моих фактура стоят мессы рожденного в муках младенца-рассказа.