Мной написано не было ни одного шедевра.
Современный поэт, поколения соц сетей,
Он не носит жёлтые банты и шляпы из фетра,
Не стреляется на дуэлях, теряется средь новостей.
В пол четвертого ночи он часто бывает бессонен,
Открывает окно, печатает не включая свет.
После бурного дня до капельки обездонен
Он мечтает.. и чувства прекрасней нет.
Разбросав свои мысли отважно меж ними бродит,
Запинаясь о рифмы сдавленные в тиски:
"Всё придумали до.." И что же в итоге выходит?
Он бессмысленно пишет перебирая былые пески...