Притих июль. Разъехались друзья
на дачи, в горы, к морю...
стало грустно...
и ты ныряешь, не перекрестясь,
в свой мир фантазий...
льётся безыскусно
на белый лист поток из чувств и рифм...
как пластилин, мягки, беззлобны буквы...
бредёшь в строфе, выстукивая ритм,
и дразнишь свой рассудок безрассудством...
уже тошнит от сладкого вранья...
и пересохло почему-то горло...
мечты зовут – то плача, то смеясь –
а жизнь стоит:
ни тпру ни ну – упёрлась...