В. С. Высоцкому
Гранитные плиты, как меч монумент,
бег лошади гриву терзает.
Саднящая боль – и её не суметь
изжить даже жизни бальзамом.
Сиреной граница из красных флажков,
жизнь волчья – мех содранной шкуры…
Охотник в блаженстве, но недалеко
он сам от процессии хмурой.
Подводная лодка – живым саркофаг,
но транспорты смерть приближают…
Спасутся ли души героев – не факт,
здесь смерть против смерти пожаром.
На братских могилах не вдовы в слезах –
там каждому память ожогом.
Сил нет и не будет себе приказать
забыть, пока ходишь под Богом!
И Гамлета поступь – не всуе ходьба,
вопрос как порез надвигает;
две чаши весов – хоть убавь, хоть прибавь –
где ты, весть бессмертья благая?
Вот парус рвануло – истец ураган
себя взрывом страхов накормит.
За скрепы кого-то ругай, не ругай,
есть точные швейные нормы.
Всё многим «до фени», а кто-то, взорвав
нарыв как протест залежалый,
мелодий разливы укутал в слова –
и в «присно» волна побежала…
21. 07. 2015 г.