Сколько рюкзак ни стирай -
камешки, дым от костра
в памяти живы. Гудбай,
грациас... ветра сестра,
тропкой под-над водопадом
манит за занавес лет.
Зимним сливовым садом
пахнет буквенный след.
Кровь отдаёт железом,
яблоком солнца - бог.
Старым скрипучим портшезом
брошен в угол мой запах дорог.
Где-то во сне он, в письме, по углам,
там, за диванами и за коробками книг,
и он не тут и сейчас, а когда-нибудь там,
там, где летит в горизонт алопарусный бриг....