На серых крышах здесь живет Господь,
На чердаках изломанных и пыльных.
А по утрам трепещет птичья плоть,
Да ангелов шаги звенят - посыльных.
А мы белье стираем, пол метем,
Роняем семя, не касаясь почвы.
Жизнь разучились схватывать живьем.
И дух внутри, как ярмарка сорочья.
ЕМУ бы глины новой замесить,
Другое дерево в саду поставить.
Но вышел мальчик зернышком кормить
Живущих в небесах - и ОН не вправе.