А у кого-то слишком странные стихи,
И он, наверное, опять не понимает:
Все в наше время пишут о любви,
А не о детских и наивных,глупых сказках.
И он не понимает, почему же так случилось,
Что всем стихи нужны с душевной болью.
И чтоб творение поэта не забылось,
Стих должен быть пропитан слёзами и кровью.
Сейчас все пишут о своей печальной доле,
О муках, неудаче и любви.
Все ищут в песнях на стихи намек на горе.
Слишком мечтательный? Прости и уходи.
И он, наверное, опять не понимает,
Что просто сочиняет не о том,
Что смысл его стихов совсем не правильный,
Что люди не читают между строк.
В его поэзии нет сбивчивых катренов,
Он слишком "правильно" умеет сочинять.
Не отступает от занудных правил, текстов,
И не о принятом пытается писать.
Он пишет слишком просто и открыто,
Оригинальности нет в образах стихов.
В его письме загадок не сокрыто,
Нет смелых и запоминающихся слов.
Его стихи написаны сумбурно,
И разность смысловая поражает.
Его идей не понимают абсолютно:
"Душа поэта ничего не выражает!"
Он пишет слишком пусто, странно, горько.
Его стихи средь признанных молчат.
"Когда на свете столько тем серьезных,
Он пишет о другом,"-все говорят.
И не понятно: то ли он так просто пишет,
Меняя принципы и современный модный стиль;
То ль люди попросту его стихи не слышат,
Идеи искажая вкось и вкривь.