Скворечник пуст. Скворец сорвался вниз.
А, может быть, летает где-то выше.
Я вам тут откровенное «за жизнь»
пишу, беспечно свесив ноги с крыши.
Пишу не абы как, а всё – как есть:
вот я да я, да снова я – такая,
которую не выплюнуть, так съесть
со всеми потрохами и стихами.
А я роняю буквы на асфальт,
драже цветное, мелкие горошки.
Так странно: танцевать собачий вальс
умеют даже выцветшие кошки.
Их кто-то, видно, этому учил.
И я вот так: танцую – где-то возле,
меняя, как перчатки, не мужчин,
а памяти обрывки. Ладно, бросьте!
Меня вы жуйте лучше. Карамель
горчит слегка, зато к зубам не липнет.
А где-то корабли, почуяв мель,
отправят «SOS». Но это будет лишним.