Давным-давно, в далёком детстве,
Я завела себе дневник,
И все, кто жил со мной в соседстве –
Герой был записей моих.
Из школы поздно возвращаясь,
Последний выполнив урок,
Настольной лампы свет включая,
Я открывала дневничок.
Писала в нём свои печали –
Я очень скрытною была,
И чтоб меня не донимали,
Дневник секретный завела.
В то время жили в коммуналке,
Мне раскладушка – друг ночной,
А папа с мамой на кровати,
Закрывшись шторкою цветной.
И вот однажды слышу шёпот,
(Со скрипкой развивала слух)
Мой папа выражает ропот:
– Отбилась доченька от рук.
Уж дневники она заводит,
И я на днях его читал,
Своими мыслями возводит
Любви душевный пьедестал!
А вот, родителям – ни слова,
Как будто, мы – чужие ей!
Наверно, дочка не готова
Делиться тайною своей...
– Оставь, пройдёт, – сказала мама,
Не хочет, пусть не говорит,
Ты прочитал её программу,
О чём ещё душа горит?
Потом поймёшь, что будет завтра,
Дневник на место приберёшь,
Беда же не придёт внезапно,
О ней заранее прочтешь.
... Такого в жизни вероломства
Не ожидала от родных,
И, проявив природы жлобство,
Дневник припрятала от них!
Напрасно папа сокрушался:
– Нет больше свежих новостей,
Неужто мальчик распрощался
С прекрасной доченькой моей...
Но! мальчик никуда не делся!
Да, просто, не было его...
Он был мечтательного сердца
Частица. Больше ничего.
Ходила я в переживаньях,
Дневник свой вскоре порвала,
Никто понять не мог терзанья,
А это жизнь моя была.
И вот прошло почти полвека,
Сын взрослым стал – без дневника...
Я повстречала человека –
В его руке – моя рука.
Пишу, теперь уж, не стесняясь,
В стихах все чувства изложу,
Мой папа их не прочитает...
И захочу – не расскажу.
Его давно уж с нами нету,
Семь лет ушёл на Небеса...
А дочку все зовут поэтом,
Не веря в Божьи чудеса.
Фото из Интернета