От счастья стихов не пишут.
Не знают счастливых поэтов.
Их цепко сгрызает на крышах
Бессонная скорбь до рассвета.
И ноют обшарпанной скрипкой
Сердца от вселенской утраты.
Ломаются перья, как кирки.
Они не певцы, а солдаты.
И в кровь до последнего вздоха
Сбивают дрожащие руки.
Сражаюся. С мыслью о Боге,
Чей Сын шёл на крестные муки.
В цветаевском "Небе Поэта"
Поэтам сулят усладу.
На деле их жизнь одета
Безжалостным омутом ада.
Несутся сквозь терние к звёздам.
Наивно. К мечте. Без оглядки.
А демоны точат гвозди
И пламенем лижут пятки.
И страхи, и слёзы, и ропот,
И власть нескончаемой ночи -
Цена за рифмованый шепот
И несколько искренних строчек.
Но эту - смертельную - цену
Мы платим. И снова. И снова.
Ибо молчанье - измена!
Себе и Всевышнему Слову.
И каждая капелька счастья,
Воспетая радостным слогом,
Тонет в зияющей пасти
Боли, беды и тревоги.
У рая мы куплены адом
Страдать за грехи живых,
Но велика награда -
Кровью написанный
Стих...