Был этот вечер тёмный,
Тоскою окружён,
И вот вломился в дом мой
Вооружённый сон.
В одной руке держал он кулак,
В другой – кастет,
В четвёртой – нож кинжалом,
А в пятой – пистолет.
Сон был мрачнее тучи,
Похожим на фингал,
Хотя настолько скучен,
Что изредка зевал.
Он, как ввалился, вежды
Мне сразу же смыкать,
Чтоб не было надежды
Не рухнуть на кровать.
Сквозь сон – на это случай
Не натворить бы бед! –
Духовной жаждой мучим,
Рванул я в туалет.
Но как оттуда вышел,
Вновь навалился сон
Страшней ещё и выше
И толще будто он.
И, отбиваясь еле,
Лишён почти белья,
Им вот уже к постели
Прижат, недвижен я.
Но сну и это мало –
Нахрапистый, нахал!
Залез под одеяло
И тут же сниться стал.
Мытьём или катаньем
Терзал меня – бог весть,
Я ж потерял сознанье
Часов, поди, на шесть.
А как очнулся малость,
Так сразу – в шкаф и в стол:
Нет, взял он лишь усталость,
А деньги не нашёл.