Эх, мне бы…мне бы…скоморохов,
Да новосветского вина.
Чтоб душу не терзали вздохи,
Желая знать, а чья вина,
Что лист кружится одиноко,
Что горы мыслят широко.
Найти бы истины истоки
И быть с мечтою заодно.
Листать дневник задиры ветра
И партитуру ярких звёзд.
Околдовать тебя, как Федра,
Сварив отвар из пряных рос.
Но так устали скоморохи,
Что им веселье ни к чему.
И от вина остались крохи,
Но без него я всё пойму…
Морская галька сказы шепчет,
Волна торопит, вдаль маня.
И от того ль на сердце легче,
Что вдоволь в очаге огня…
А бриз морской, окутав дымкой,
Рисует абрис новизны…
И в нём, как парус, паутинка
Скользит в плену голубизны.
Бросает вызов терпкой тени
И грусти, собранной из слёз.
Из облаков, создав ступени,
Нас препроводит в царство грёз.
Эх, мне бы…мне бы…скоморохов
И трубадуров бы неплохо…
26.07.2015