На полу стоит стеклотара,
на столе консервные банки,
на стенки висит гитара -
это все человечьи останки.
А на улицы голые ветки,
облака закрывают солнце.
И как будто бы прутья клетки
закопченные стекла оконца.
Ангел больше не носит крылья,
он похож на лохматого чёрта;
усыпляющий плед бессилья,
чувства самого низшего сорта.
Ещё один день пропущен:
залпом стакан бурды,
чинки за место гущи,
с привкусом нищеты.
Падать все ниже и ниже
с крыши в бетонную вязь.
Там небо становится ближе
и превращается в грязь.