Напрасно выкуренная сигарета,
дорога, размеченная очередным снегопадом,
контрастно вычерченная тень поэта –
по контуру туловища – то по асфальту, то рядом
со мной. Я кто? Никем не описан,
почти не признан, не понят – тем более.
Я – просто подшивка из прежних писем,
текущих слов и будущей боли.
(апрель, 2012)