А комнаты пусты, июль бездвижен,
паркет под чьим-то шагом вряд ли треснет.
Я не касаюсь и тебя не вижу. Я более уже неинтересна.
К другим плечам, беседам и светилам ты от меня отправился как будто.
А у меня все то, что с нами было, всё так же солнцем бьется в клетке утра.
И память жжет, как высохшие слезы. И время, тяжкое, сошло с резьбы и стало.
А, может, это я решила - поздно с тобой пытаться встретиться, усталым?
А, может, мы ошиблись, как подростки, сдаваясь страху временных затиший?
Кто нам сказал, что это будет просто -
совсем вплотную стать друг другу ближе?
23.07.15