Саранча считает звезды,
И балет танцует ветер,
И уже, подавно, поздно,
Лунный диск на тропу светит.
Превосходная картина,
Нарисована веками,
Чьи бы ноги не ходили,
Сими хвойными садами,
Неизтоптан путь из млека,
Изувеченный глазами.
Свет луны спустился к рекам,
Серебром их забавляет,
Спит кругом шальное эхо,
Под агатовою шалью.
Нищий в рыцарских доспехах,
Ловкими руками шарит,
Звон монет звучит, как будто,
Песней звезд, по всей вселенной!
Вот что значит: жить под утро,
Воровской талант нетленный!