Поэт не умирает - умирает
человек.
В написанных словах живёт он
вечной мыслью.
А плоть и кровь он превращает в
прах,
Когда последняя надежда, с
улыбкой милой на устах,
Найдет другую колыбель,
В других руках...
Те строки, что писал он раньше
И их никто не принимал.
Те строки, что писал кому-то,
И этот кто-то в них себя не
признавал.
Те строки, вдруг, коснувшись уха,
Пронзят сердца и не на миг!
И не умрёт душа поэта,
Но автор строк не будет жить...
Но не печальтесь вы тому,
Вы вспомните как было раньше:
Как он любил смешить толпу
И не терпел людской он фальши.
Порой и сам он был смешон,
И бы не прав - никто не
безупречен!
Теперь покой среди камней
Ему на веки обеспечен.
Теперь не он борец за слово,
Отдавший душу за других,
В людских сердцах он будет
вечен,
Он будет в них среди живых.