Жизнь без стихов. Словно где-то закрыт портал.
Незачем долго и нудно считать до ста
и пытаться уснуть, в заоконную глядя тьму…
Ветер колышет ветвистую бахрому,
вьется назойливо звонкая мошкара,
серыми нитями тянется до утра
память о прошлом – о том, что могло бы быть.
Только весьма непрочная эта нить…
Небо, зарей обожженное по краям,
словно душа, не приемлющая вранья.
Жизнь без стихов. Это просто – как дважды два.
Где-то за скобками – скомканные слова.