Снова низко плывут облака,
Поглощают вершину Бештау.
Память – это, наверно, река,
Проносящая прошлого лаву.
На аллее тенистой застыл
След когда-то горячих событий.
Здесь Мартынов поэта убил
Просто так, без особой корысти.
Также вечер июля пылал
Золотистым оттенком заката.
Машука знаменитый Провал
От потери рыдал безвозвратной.
Кровь поэта алела пятном
На зелёной красивой поляне.
Жизнь сливалась с изысканным сном
Обречённым смотреться и нами.
И везде этот скорбный удел –
В грудь поэта входящая пуля.
Как же много поэт не успел!
Как же ветер печали здесь дует!
И сегодня здесь кажется – вот,
Чуть иная случайность сыграет…
И случится другой разворот –
И никто ни в кого не стреляет.
Но плывут в небесах облака,
Словно жизни поэта мгновенья…
Здесь им плыть над горами века,
Воскрешая часы из забвенья.