Он привык один.
Ему и жить одному.
На его свободу не посягнуть.
Он суров. Улыбку он стёр с лица.
Он похож на деда. Похож на отца.
Он похож на глушь-неприступный лес,
Где ножа верней вековой обрез,
Где родник студён и хребет чумаз,
Где зверьё кладут непременно - в глаз.
Где снега зимой - до макушки мне,
Где болтать-мечтать да о Пушкине,
Да о Космосе, да о боженьке,
Да о лотосе-подорожнике,
Да о яблоках подмороженных...
Засыпай давай! Спи, хороший мой!
Он привык один.
Ему и жить одному.
На его свободу не посягнуть.
Но одно взаправду известно мне:
Горячо он целует меня во сне.