Знаешь, вот так набираться по жизни, за знаком знак,
Выжимать из себя, находить в себе силы расти ввысь,
Смотреть, вертеться и так и эдак, то тут, то так,
Стремиться вперед, ночами себя потихоньку грызть.
Москве до тебя нет дела, это город гигант, атлант
(Ты сам выбираешь, когда настаёт твой черёд).
Расправляет плечи, при свете незримых лампад.
И знает, что произойдет с тобой наперёд.
Да что там, разговор ведь далеко не о Москве:
Не о поездах, что увозят с собой втихомолку,
Не о том, как в твоей/моей, в общем, чьей-нибудь голове -
Созреет ответ, не приносящий толку.
Не о том, как Маяковский ломился к непо'нятой скрипке,
Сквозь оркестр прорываясь как атомный ледокол.
Не о банальном, не о любви или детской улыбке,
И не о том, как проспрягать глагол.
Разговор о том, что с прошлым порвать порой невозможно.
Что как не выписывай финтиля или чертовы па,
Как бы не становилось легче - тебе всё тревожно.
И с каждой минутой высасывают по капельке удальства.
Что гребаный мозг вкупе с эмоциями как наждачка,
И как не старайся - ты всё ледяней и мерзлей!
Ты становишься тем, кого обходила, - человек-задачка!
Заденешь - и слышится звон разгневанных хрусталей.
Ну что ж, сколько хрусталь не гневай, всё и в обратку,
Есть смысл разбиться на сотни осколков во время звона?
... И снова на сердце - заплатка, заплатка...заплатка.
____________________________________________________
Знаешь, я хочу в детство, к Алисе и её миелафону.