Это август бродит рядом, просто август.
Подготовка к желтой грусти сентября.
Переспевшие плоды скисают в брагу.
Пьяный ветер. Захмелевшая заря.
Сумасшедшие глаза в экстазе боли.
Беспричинная тревога. Бисер слез.
Виноградная беседка, стул и столик.
Книга жизни. Нерешаемый вопрос.
Мысли – тучами. Впиваются, кусают.
Раскрылатилась вселенская печаль.
И душа, полураздетая, босая,
одинокая. Но ангел у плеча
нежно шепчет, утешая.
- Знаю, милый.
Это август, репетируя тоску,
солит раны (где обманом, где-то силой,
отрывая от живого по куску).
Неизвестная любовь уселась против
(может, виделись однажды в легком сне?).
Есть улики, говорит, в большом блокноте -
полустертые стихи (и все о ней).
Глупый август, мы теперь до зимней спячки
вместе будем выжидать из тишины
что-то важное. Но память ловко прячет
те ответы, что особенно нужны.
………..
Художник – Марк Спейн